Espera

Num desses anos, eu trabalhava num jornal diário e fazia o caderno de verão. Coisa bem boa. Tinha um colega fotógrafo, o Marconi, cheio de histórias pra contar. O cara já tinha morado numa dezena de lugares no mundo. Eu, esperava o tempo de começar a viajar. Parando de praia em praia, rumo Sul, Guarda, Rosa, Ibiraquera, Imbituba, Içara, Jaguaruna, Laguna, Farol de Santa Marta (ai que lugar lindo!) até o Morro dos Conventos, depois quase Torres (sim, sim, que já é o Rio Grande), ele ia me contando coisas do mundo.
Teve um dia, nublado que só, que a gente fez pauta na Ilha. O editor, aliás, outra figura, pediu que a gente fizesse a caminhada até a Costa da Lagoa. "Não precisa andar tudo", disse ele. E deu a dica: era pegar o barquinho, parar num trapiche, caminhar um pouco, pegar outro barquinho. (Se não és daqui, nêgo, tens que conhecer, pois a Costa é um lugar bem bonito, ô. Tens que pegá o barquinho ali na Ponte da Lagoa, entendessi?). Beleza. Lá fomos nós.
E assim fizemos. Até o Bar da Espera. Dali não deu pra seguir. Começou a chover. Tá bom, a gente espera. Serve um café, faifavô!
Ô, que davo pra esperá mais um tanto num lugar assim, né, ô, Frank Maia, mô quirido!